Os olhos da Natalie Portman encontram os de Jude Law na rua

And so it is
Just like you said it would be
Life goes easy on me
Most of the time
And so it is
The shorter story
No love, no glory
No hero in her sky

I can't take my eyes off of you
I can't take my eyes...

And so it is
Just like you said it should be
We'll both forget the breeze
Most of the time
And so it is
The colder water
The blower's daughter
The pupil in denial

I can't take my eyes of you
I can't take my eyes...

Did I say that I loathe you?
Did I say that I want to
Leave it all behind?
I can't take my mind off of you
I can't take my mind...
My mind...
My mind...

'Til I find somebody new

Damien Rice, «Blower's Daughter»

A canção perfeita para Closer.

Domingo pé de cachimbo...

O domingo ao final da tarde é uma coisa estranha. Ainda é fim-de-semana, mas já não é, porque já está a ficar de noite e amanhã é dia de trabalho. Há coisas a preparar. Não vou poder ficar a ler na cama até à hora do almoço. Não gosto de estar na rua no domingo ao final da tarde. Não gosto de ir ao cinema no domingo ao final da tarde porque não gosto de voltar para casa, sozinha, de transportes. O domingo ao final da tarde é triste. O domingo ao final da tarde é para gozar em casa, em sossego, em descanso, a aproveitar os últimas horas do fim-de-semana. A não ser que se tenha qualquer coisa de mais interessante para fazer, ou alguém mais interessante com quem passar aquelas horas estranhas, mas normalmente não tenho. O domingo ao princípio da noite é o pesadelo dos meninos que não fizeram os trabalhos de casa. Não se consegue aproveitar como deve ser porque se sabe o que vem a seguir. E o que vem a seguir não costuma ser bom. Vivo os domingos com a sensação de que não fiz o trabalho de casa. Não costumo jantar ao domingo. Costumo beber chá e comer torradas. Costumo ver séries de televisão. Costumo navegar na net. Já com o pijama vestido. Acho que tento enganar-me a mim própria. Sei que é uma liberdade falsa. Bom final de domingo.

... o cachimbo é de barro bate no jarro, o jarro é de ouro bate no touro, o touro é valente bate na gente, a gente é fraco cai no buraco, o buraco é fundo. Acabou-se o mundo.

Verão vs Inverno

Eu e a Cinderela gostamos de discutir questões importantes. Como qual é a melhor estação, Verão ou Inverno. Eu, como tenho de atravessar o bosque todos os dias, gosto de sol e calor. Ela, como princesa que é, a viver na torre do seu castalho, perdão, castelo, num qualquer país do Norte da Europa, gosta mais do Inverno. Eu até compreendo os seus argumentos. Claro que é bom estar debaixo dos cobertores quando lá fora está frio, claro que é mais fácil mantermo-nos quentes no Inverno do que mantermo-nos frescos no Verão, claro que algumas pessoas, se calhar a maior parte, até suporta melhor temperaturas muito baixas do que calores ensurdecedores (calor ensurdecedor é uma piada de um amigo).

Ora a Cinderela, que por acaso até é a pessoa mais friorenta que conheço, adora camisolas e casacos e diz que a roupa de Inverno é mais gira que a de Verão.

Cinderela, pá, gosto muito de ti. Mas tenho de discordar. O Inverno é incomodativo. Eis porquê:

- mãos e pés frios, mesmo depois de tentativas desesperadas para os aquecer

- roupa pesada, chapeús de chuva e casacos almofadados - no Inverno sinto-me um airbag com uma extensão metálica nas mãos...

-... e por causa disso os transportes públicos parecem mais cheios (mas não cheiram tão mal, diria a Cinderela, e com razão)

- quando chove as saídas à noite no Bairro Alto ficam estragadas

- a temperatura do nosso corpo não é constante: mesmo com mãos e pés quentes sobra sempre o rosto, que não resiste aos encantos do vento frio

- há humidade, que é uma chatice para as alergias e dores nos joelhos

E as constipações? E as gripes? E na estúpida vontade de não sair de casa só de olhar para o tempo? Hã?

Ok, às vezes faz muito calor no Verão. E tem o incómodo dos tipos que passam o Inverno no ginásio a ganhar músculo andarem a pavonear de óculos espelhados e ar metrossexual por todo o lado. E os ares condicionados fazem mal. Mas ai que saudades de vestir a t-shirt, as calças de ganga as sandálias. E de tomar banho de mar. E de ficar horas na esplanada. E dos festivais. E das férias. E de andar de carro de janela aberta. Ai.

Houvesse um partido que prometesse 12 meses de Verão e eu votava nele.

Porque é que a extinção da espécie humana vai começar em Portugal

(atenção: post cínico, mal-humorado e sem graça).

Jovens portugueses -> desemprego/emprego precário -> sem dinheiro -> parasitas em casa dos pais -> sem filhos porque não há dinheiro nem estabilidade ->início da extinção da espécie humana.

Quem é o Pedro Camilo?

A) Aquele rapaz aborrecido que não fazia nenhum na Quinta das Celebridades e que andava por lá de guitarra às costas a cantar coisas chatas.

B) Aquele rapaz aborrecido que acha que é rocker e que foi produzido pelo Luís Jardim (Rolling Stones, Paul McCartney, Ídolos, Frankie Goes to Hollywood), que, falando nele, acha que o Camilo devia era ser uma pop star, como o Nuno Norte.

C) Aquele rapaz aborrecido que editou não sei quantos discos, chamados não sei quê e tal, e que canta aquela música que agora não me lembro qual é, e que nunca ninguém ouviu.

D) Aquele rapaz aborrecido que andou a cantar piroseiras no Rock In Rio, para gáudio das pitas de 13 anos que foram ver a Britney fazer playback e dar um linguado ao seu dançarino. Ai perdão, isso foi o Nuno Norte.

Resultado: Se escolheu as respostas A), B), C) ou D), errou. A alínea certa era a E), que eu deixei para o fim do post, de propósito. Porque me causa nostalgia.

E) Aquele rapaz giro que pertencia aos Onda Choc, algures nos anos 80.

Bons velhos tempos, esses.

Constatações atrasadas de Ano Novo

1 - Não vale a pena combinar as coisas com antecedência. Decide-se sempre ir para outro sítio dois dias antes.

2 - As noites de 30 de Dezembro e 1 de Janeiro são bem melhores do que a de 31. Fazer excessos por obrigação nunca dá bom resultado e acaba mais cedo com a noite.

3 - A Zambujeira do Mar não tem betos (embora no Inverno tenha menos freaks que em Agosto).

4 - A Zambujeira do Mar à noite é um mini Bairro Alto (a parte cool e não a chunga) com mar perto. O trânsito nas ruas é semelhante, mas os rostos repetem-se na noite seguinte.

5 - Algures entre a hora do almoço e o fim da tarde de dia 2 era possível estar na esplanada, ao sol, de t-shirt.

Esta é para a Fada Azul

Hoje jantei com a Fada Azul (aquela que transforma Pinóquio num menino de verdade e que faz um cameo no filme da criança robô que dantes via pessoas mortas) e ficámos um bom tempo à conversa. Confessei-lhe que decidi colocar os meus dilemas existenciais, questões políticas, pensamentos ociosos e conversa de chacha na internet, mas não lhe pude revelar a personagem atrás da qual me escondo, por razões que qualquer agente da Interpol, do SIS e do FBI decerto compreenderá. Mas deixei-lhe uma pista.

Fada Azul, amiga. Se me estás a ouvir, deixo aqui um apelo: sim, sou eu. Eu sabia que ias descobrir. Não sei se gostas do nome que te dei (por motivos de ética, deontologia, fonética ou cor), mas podemos sempre negociar outro.

Saca dessa varinha mágica e toca a fazer milagres.